-- Il est l’heureLa glace couvre le tronc des chênesLes feuilles noires s’enfouissent dans le solL’écureuil fait voler la neige d’une brancheLes mésanges se serrent dans un trouLes loirs s’endorment à leur tourLe soleil rasant s’étouffe dans la brumeLe vent glace nos visages masquésLe soir descend au beau milieur du jourLa peur noue nos gorges sèches-- Il est l’heureTout est allé trop loinLe Moloch est trop à son aiseIl est un cancer contagieuxIl écrase même les roches de granitIl a lâché ses chiens noirsIl arrachera les dernières herbes sauvages-- Il est l’heureL’air est beaucoup plus denseChaque son résonne dans nos têtesNos sens sont aiguisés à l’extrême-- Il est l’heureCette nuit nous attaquerons le monstre.
Janvier 2021
- Il est l’heure
